Desmundei. Minha mãe havia dito: você não vive, engole. O meu desencaixe sempre se deu. Habitando fui também engolindo o aqui que nem agora sempre foi. Agora choro o pai de Blimunda e como ela vejo as entranhas do mundo (qualidade de não pertencer). Com o último suspiro que nem mesmo afinado é me dou por vencida: insisto em desistir.